eduardo moga / sempre o soubemos: somos erro, erro

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Sempre o soubemos: somos erro, erro

que caminha e constrói pirâmides, erro

que julga e apedreja e se solidifica

e reza a Deus e quebra as ancas do vinho.

E antes de perceber ao nosso redor

a lentidão com que trabalham os fósseis, muito antes

de saber que só há um mundo – espera ser –

o que o vento que move os plátanos também

move as nossas correias e que um mesmo escoamento

luminoso – detém-te – arrasta a gangrena

e o silício e o pânico e as folhas do ácer

para um mar de silêncio onde tudo se anula

e dolorosamente recomeça, muito antes

de nos darmos conta da nossa radical

penumbra, construímos a casa dos sabres

e caímos, cobertos de língua, num nadir

de destruição, de edemas e de recifes, de gruas,

de enxertos e suor, de seiva acorrentada,

com a única ambição de iludir o crónico

esqueleto, mas indo até ele, vendo-o erguer-se,

sentindo que se incarna no voo exausto

do condor e da farinha, na polpa indómita

dos assassinados, na hérnia do bosque

que já não vê a luz, que só sente o hálito

dos astros mais negros, lentamente invocados.

eduardo moga

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

eduardo moga / que dentro há um sol

Que dentro há um sol. Como germina no ataúde

invisível do corpo. Como arreigadamente

brilha, com que penumbra de assombrado meteoro,

com que óptima quietude. Alamedas suspensas

esperam, junto do músculo, que se esvazie o fogo

que impregna a noite. É a teia, cerrada,

que regressa; é o raio inverso que revela

com a sua voz seminal as possibilidades

do gelo. A cinza dessangra-se. O cereal,

aproximando-se, procura gargantas onde furtar-se

às ardentes chuvas, fundamentos para a ponte

que só os vivos hão-de pisar, os inermes,

os que se curaram. Touros que respiram como arcos

tensos: ainda não. Acérrimos cavalos

que optam pelo sismo: não. Água que se vertebra,

como um súbito pescoço, ou cravos que a ferem:

ainda não. Terra sem sexo que oferece

o seu voo, a sua lentíssima energia, ás árvores

impacientes; penínsulas faltas de sol e omoplatas,

onde vertiginosos peixes, inacabados

ainda, ignoram o fluir dos sudários.

É demasiado cedo para o tempo.

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eduardo moga

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

eduardo moga / onde dormem os trovões?

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Onde dormem os trovões? Onde estão
as chamas que bebemos? Onde foram
as crianças despojadas das suas têmporas,
as ânforas sem vísceras, as serpentes
de olhos como fuzis, as dulcíssimas
úlceras? Por que não encontra nunca a água
o seu limite? Por que é descontínua
a rocha, por que existe só a rajadas,
a dentadas, quando antes percorria
o vasto labirinto da pulsação?
Nada escapa à fuga: nem os dedos,
que tão longe estão das esferas;
nem a mãe, que esquece o seu baptismo;
nem os lábios, fincados no inerte;
nem o vento, demolido. Quando morri?
Por que se oxidou o mar? Para onde foram
as leis, as sementes, as retinas
construídas com mãos e sondas?
A razão não perdura. Os irmãos
não nascem. Dissolve-se a unidade
do amor, reúnem-se os seus vazios,
desmoronam-se, intactos, os seus jardins.

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eduardo moga
poesia espanhola anos 90
trad. joaquim manuel magalhães
relógio d´água
2000